Normalmente um post começa com um título. Não foi o caso deste aqui. Estou na quarta frase e ainda não sei sobre o que vou escrever. Ontem assisti, pela enésima vez, o filme As Horas. É um dos meus favoritos. Em uma das falas de Richard, o escritor a ser homenageado na festa planejada por Clarissa, ele diz que o ato de escrever, para ele, era muito especial: falar sobre tudo o que acontece em um mesmo momento. Isso é realmente algo incrível, e apenas uns poucos escritores conseguem fazer isso bem. Isso é coisa de artista, de poeta. Lembro de um texto do Rubem Alves em que ele descrevia a fala de uma mulher que achava estar enlouquecendo, pois começou a chorar ao descascar uma cebola, não por conta de uma reação comum nesses casos, mas por ver a beleza da cebola em si, sua textura, como sua cor mudava conforme a luz batia nela. Rubem Alves disse para ela: vou não ficou louca, ficou poeta! Eu não me lembro onde ele escreveu isso, nem se foi exatamente assim, mas sei que foi ele. Sempre gostei muito das crônicas do Rubem, um jeito simples de falar sobre coisas complexas. Teve um período da minha vida em que lê-las foi muito importante. É bom que ajuda a gente olhar para o cotidiano, para o presente. Em geral oscilamos entre a ansiedade por conta do futuro e o saudosismo sobre o passado, que só parece bom porque já não existe. Eu me pego às vezes nesse jogo bobo. Planejar o futuro é uma coisa, sofrer por ele excessivamente, é outra. A mesma coisa sobre o passado, como ficar lembrando sobre a simplicidade do mundo quando se gravava fitas K7 com músicas que tocavam no rádio. Que porcaria era aquela? Som horrível, chiados, músicas cortadas ao meio com a voz dos locutores. Enfim, tudo é jeito de fugir do presente. Por isso estou escrevendo hoje. Simplesmente porque senti vontade. Está feito.
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